Grau die Wolken, ziehen dahin,
wo die Dächer rot sind, doch nicht so rot
wie die davor im dunklen Ast verweilenden Beeren,
wohin hinauf ein Blatt weht. Gelb,
doch nicht so gelb wie einer meint,
der zwischen Haus und Wand durch blinde Pfützen stürzt,
wo jeder Tropfen bleibt ohne Farbe.
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